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Nouvel épisode :

Possible explication de pourquoi j'ai jamais touché à cette imposante étagère de bouquins avec que du texte dedans (en plus du fait que mon crâne ne pouvait pas se concentrer sans images) : elle faisait partie du décor, un décor qui avait été posé là, dans cette nouvelle maison, par choix de mon père, parce que c'était comme ça, il avait fallu changer d'endroit (c'était beaucoup plus grand que l'appartement, je n'allais pas m'en plaindre ; même si en fait je m'en foutais). Il ne fallait pas déranger le décor, s'il était là c'est qu'il avait une raison d'être là, fallait rien perturber : un lieu est un lieu. (Encore aujourd'hui je raisonne comme ça : quand je débarque quelque part, même si c'est dans le cadre d'un travail où je suis payé pour influer sur mon milieu, je ne vais pas vouloir mettre ma main dessus, ce qui bien entendu me sera reproché.)

Ce qui pourrait encore me faire pleurer aujourd'hui, c'est de me dire que vivante, ma mère m'aurait indiqué quels bouquins attraper là-dedans. J'aurais attrapé Michaux, j'aurais attrapé Dubillard. J'aurais agrippé l'écriture, quoi. Beaucoup plus tôt. Et j'irais mieux.