Et dire qu'il était là depuis tout ce temps... Je

Et dire qu'il était là depuis tout ce temps... Je passais devant tous les jours en me lavant les dents, en secouant les bras et en chantant du punk, il était à portée de main dans la grande étagère du salon : "Plume" d'Henri Michaux, exemplaire ayant vraisemblablement appartenu à ma mère. À quinze ans il aurait pu me faire découvrir que j'avais un frère, que la littérature était digne d'intérêt et qu'il fallait que je m'y lance au lieu de gribouiller frénétiquement des dessins imbitables. Quand il m'est apparu c'était trop tard, tout était joué, tout était perdu : au lieu d'être son disciple j'ai été son fan. C'est le problème de notre génération, on est des fans faute de mieux, on ne peut pas sérieusement participer au monde de l'art, on a raté trop de coches. On n'a pas les clés (sauf les intellos, les riches et les riches intellos).